Cuando la ciudad se detenga
en un breve destello de botellas
y el humo del cigarrillo desaparezca
en la breve palabra, ayer.
Los caminos seguirán vacíos,
llenos de hojas marchitas
que un niño pisará,
y los rostros mirarán por las ventanas
esperando ver su reflejo
en gotas plateadas de lluvia
que se deslizan por el frío cristal empañado.
Y Ahora,el televisor encendido,
la casa vacía, los pasillos oscuros
y la puerta cerrada, los perros caminan
entre las sombras de los árboles
y de los recuerdos de noches de bebida.
miércoles, julio 29, 2009
jueves, junio 18, 2009
23/06/09
El sonido del oscuro metal en mi oído,
mis pulmones arden como brasas,
el humo denso de las chimeneas
se esconde bajo un cielo sin tiempo ni espacio.
Las líneas del viejo tren se pierden en la lejanía,
en la isla perdida, donde los pasos se hunden
hasta desaparecer en el amanecer.
La lluvia desciende bajo la piel del mármol,
como sangre derramada en la tierra,
el silencio nocturno se mezcla con el sudor,
las gotas revientan y gritan en las hojas
que nadan en un oscuro mar que se disuelve
en las luces de la ciudad.
Mis manos se transforman en una araña
que recorre las paredes húmedas,
mis ojos que se estrellan en el cielo,
el rumor de las calles que desaparece
con la brisa que grita en la ventana.
Un gota atraviesa una copa quebrada,
sobre la mesa está la locura retorciéndose
de dolor.
mis pulmones arden como brasas,
el humo denso de las chimeneas
se esconde bajo un cielo sin tiempo ni espacio.
Las líneas del viejo tren se pierden en la lejanía,
en la isla perdida, donde los pasos se hunden
hasta desaparecer en el amanecer.
La lluvia desciende bajo la piel del mármol,
como sangre derramada en la tierra,
el silencio nocturno se mezcla con el sudor,
las gotas revientan y gritan en las hojas
que nadan en un oscuro mar que se disuelve
en las luces de la ciudad.
Mis manos se transforman en una araña
que recorre las paredes húmedas,
mis ojos que se estrellan en el cielo,
el rumor de las calles que desaparece
con la brisa que grita en la ventana.
Un gota atraviesa una copa quebrada,
sobre la mesa está la locura retorciéndose
de dolor.
domingo, mayo 03, 2009
Algún día de diciembre
Estamos ahí caminando por calles desconocidas, y mi sistema respiratorio está inundado de ese olor a pescado que se pudre y aceite de motor.
El cielo está gris y parece que va a llover cenizas. Lo único bueno de estos lugares es que son tranquilos y siempre están lejos de la ciudad, asegurándose de una invasión de zombies, de la cual ninguno sobrevivirá.
Entonces él le quita el polvo con un pañol humedo, pero deja más la cagada, ahora el polvo es barro, y la tumba deja de ser celeste. Entonces nace el silencio. Una escena burda, nadie habla, sólo nos miramos. Queremos llorar, pero no hay por quién llorar.
El cielo está gris y parece que va a llover cenizas. Lo único bueno de estos lugares es que son tranquilos y siempre están lejos de la ciudad, asegurándose de una invasión de zombies, de la cual ninguno sobrevivirá.
Entonces él le quita el polvo con un pañol humedo, pero deja más la cagada, ahora el polvo es barro, y la tumba deja de ser celeste. Entonces nace el silencio. Una escena burda, nadie habla, sólo nos miramos. Queremos llorar, pero no hay por quién llorar.
miércoles, marzo 25, 2009
25/03/2009
Y mi cabeza estalló esta noche,
que es la misma de ayer
y cayeron gusanos blancos
que se arrastraban hasta devorarse unos a otros,
y la sangre oscura se mezclaba con las cenizas
de una ciudad que fue construida
con manos de sangre.
El insomnio retuerce mis carnes
y los gusanos la roen
hasta dejar al descubierto mis huesos
que se volvían polvo del cosmos.
La noche con su manto de silencio,
jaguar que vuela entre los árboles
mostró sus dientes afilados,
destruyendo todo a su paso
como un gran holocausto,
borrando hasta el último suspiro.
que es la misma de ayer
y cayeron gusanos blancos
que se arrastraban hasta devorarse unos a otros,
y la sangre oscura se mezclaba con las cenizas
de una ciudad que fue construida
con manos de sangre.
El insomnio retuerce mis carnes
y los gusanos la roen
hasta dejar al descubierto mis huesos
que se volvían polvo del cosmos.
La noche con su manto de silencio,
jaguar que vuela entre los árboles
mostró sus dientes afilados,
destruyendo todo a su paso
como un gran holocausto,
borrando hasta el último suspiro.
domingo, marzo 15, 2009
Extracto final.
Nos mudamos de blog a http://ciudadoscuranovel.blogspot.com/, aunque éste seguirña funcionando como siempre. En el otro, sólo publicaré pedazos del relato que estoy, y trato de seguir, escribiendo.
El silencio incómodo de la mañana huele al hedor de las colillas de cigarrillos baratos.
Son las 8:23 AM, el bus aún no parte, lleva casi 10 minutos de atraso. Mira a mi alrededor, y , todos van acompañados por su madres, madres, hermanos, amigos. El hijo se va, el hermano se va, el nieto, en fin, alguien desaparece, se pierde en la lejanía, más allá del horizonte gris de la ciudad. Abrazos, besos y adioses. Miro atrás, tal vez alguien aparecerá y me dirá adiós, pero nadie vendrá, y mis palabras se volveran recuerdos, y con el tiempo mi rostro desaparecerá y todo volverá a ser una imagen de televisor cuando cierra sus transmiciones.
El bus se abre camino entre otros, que son igual de incómodos y desaseados, hasta subir al exterior y el sol aparece como el gran padre del mundo iluminando la gran ciudad, imponente y múlticolor. Mientras el bus se dirige a la carretera infinita, los rostros de la gente se contraen hasta volverse cráneos con ojos, que se desintegran como azúcar en el café. Los edificios se van descascarando, descolorando, agrietándose por el implacable paso del tiempo hasta derrumbarse y volverse nubes de polvo oscuro.
El silencio incómodo de la mañana huele al hedor de las colillas de cigarrillos baratos.
Son las 8:23 AM, el bus aún no parte, lleva casi 10 minutos de atraso. Mira a mi alrededor, y , todos van acompañados por su madres, madres, hermanos, amigos. El hijo se va, el hermano se va, el nieto, en fin, alguien desaparece, se pierde en la lejanía, más allá del horizonte gris de la ciudad. Abrazos, besos y adioses. Miro atrás, tal vez alguien aparecerá y me dirá adiós, pero nadie vendrá, y mis palabras se volveran recuerdos, y con el tiempo mi rostro desaparecerá y todo volverá a ser una imagen de televisor cuando cierra sus transmiciones.
El bus se abre camino entre otros, que son igual de incómodos y desaseados, hasta subir al exterior y el sol aparece como el gran padre del mundo iluminando la gran ciudad, imponente y múlticolor. Mientras el bus se dirige a la carretera infinita, los rostros de la gente se contraen hasta volverse cráneos con ojos, que se desintegran como azúcar en el café. Los edificios se van descascarando, descolorando, agrietándose por el implacable paso del tiempo hasta derrumbarse y volverse nubes de polvo oscuro.
miércoles, marzo 04, 2009
Monstruos Invisibles
"La Princesa Princesa, viene detrás de mí gritando:
- en realidad no quiero ser mujer. ¡Espera!. Si hago todo esto es porque me parece el mayor de los errores. Es ridículo y destructivo, y a cualquiera que le preguntes te dirá que estoy obrando mal.
Brandi dice:
-¿No te das cuenta? Porque nos enseñaron a hacer lo correcto. A no cometer errores. Supongo que cuanto mayor parezca el error, más posibilidades tendré de romper con todo y empear una vida de verdad.
...-Todos los descubrimientos verdaderos surgen del caos...Ser resultado de dirigirse hacia lo que parece incorrecto y ridículo y tonto"
Chuck Palahniuk es uno de los escritores de la generacion X, junto a Bret Easton Ellis (famoso por Luna Park y por American Psycho, adaptada al cine), famoso por la novela de "el club de la Pelea" y adaptada al cine por David Fincher . Sin embargo, "Monstruos Invisibles" es la primera novela que publicó, o más bien trató de publicar pues fue rechazada- por los editores -por ser demasiado perturbadora, lo cual es cierto.
Ahora pasemos a ver "monstruos invisibles", una novela que toma los conceptos de la belleza de nuestras sociedades contemporáneas, y los envuelve en un manto de desgracias y acciones que llevan al filo de la destrucción total de los personajes. La novela viene a preguntarnos qué consideramos por belleza y cuánto dura ella. Shannon, la protagonista, una modelo de revistas de belleza, que entre flash y flash escucha en su cabeza lo que el fotógrafo quiere "dame nostalgia de un recuerdo de la infancia", mientras vive una vida perfecta, con un novio, Manus, que observa los cuerpos desnudos de los hombres. Pero no todo en la vida es feliz, y eso es lo que nos viene a decir a gritos Palahniuk, Shannon tiene un hermano homosexual, Shane, que está muerto, debido al sida, y al cual odia. Y cada vez que se encuentra en alguna reunión con sus padres, llega el fantasmas de Shane, revivido una y otra vez entre todas las acciones, te regalamos estos condones para que no te pase lo mismo que Shane, la habitación de Shane se mantiene tal como la dejó. Imágenes que Shannon no puede disolver con su vida.
No obstante, no nos quedemos allí, avancemos, ¿qué pasa cuando la belleza se termina? Allí viene el caos. El caos se acerca a 100 kmp, y un "accidente", permite que el caos gobierne. La belleza termina en el momento que no se cumplen los conceptos sociales que la configuran, y te conviertes en una persona normal, en el caso de Shannon, en un monstruo, que nadie quiere ver, por ello en una ser invisible, y en suma...un monstruo invisible. Del caos surgen los descubrimientos, así nos dice Palahniuk, y en su caos personal, Shannon conoce a quien le daría una segunda vida, o multiples posibilidades de vidas, Brandy Alexander, la Princesa, un transexual, que conoce en el hospital.
Desde ese momento, empieza una amistad bizarra, viajes hacia Cánada en auto, visitando casas de elite en busca de drogas que los liberen, el secuentros del novio de Shannon. Reiventándose en cada ocasión, nombres tras nombres, realidad tras otra realidad.
Un mundo personal de Palahniuk, encuentros con mentiras, con cuerpos falsos, el asco a las reglas de la sociedad, imágenes perturbadoras y la lucha contra la sociedad de la belleza social.
viernes, febrero 27, 2009
Alto Hospicio, la novela.
El 31 de diciembre del 2008 suena el timbre de mi casa y llega a mis manos la novela del periodista Rodrigo Ramos Bañados, durante algunas semanas estaba esperando un paquete y meses atrás su edición y publicación. Finalmente esé día estaba allí y lo devoré.
Después de un tiempo, busco como empezar a decirles de que se trata el libro. Me imagino que todos tienen una imagen al escuchar hablar de Alto Hospicio: poblaciones en medio del desierto, sólo desierto, crímenes, niñas desaparecidas, policias ineptos, casos mal investigados, drogas, prostitución, un psicopata.
Las terías a manejar, escolares que desaparecen para prostituirse; viajar a otro país buscando un futuro mejor. Lo inesperado: un psicopata en el desierto.
Rodrigos Ramos Bañados, periodista nortino, dueño de los blogs escritores provincianos y hepatitico. Detalla con desde la visión de un periodista endemoniado - responsable de cubrir los crímenes de Alto Hospicio, que lentamente pasan al recuerdo y a una memoria colectiva más del norte, el desierto, que de Santiago - la bizarra amistad y complicidad con Julio Ceballos, un taxistas de la zona y el clamado psicópata.
El método: un blog y de un periodista decadente, cubierto de los vicios nocturnos, amante de jóvenes, de escapes de su realidad, amante de los psicópatas, y que a veces se siente culpable de ser un Doctor Frankinstein. Escrito desde cibers cafés decadentes y oscuros, llenos de moscas y seres que se ocultan de la luz para ver pornografía free, zombies de una ciudad.
La novela comienza : "Es jueves, son las 18:35 y estoy en un ciber. No importa la ciudad. Pagué 500 pesos y tengo media hora. Escribiré hasta donde pueda.
Seré concreto: conozco detalles de los crímines de las adolescentes de Alto Hospicio", generando el ambiente de incertidumbre, un viaje de la realidad a la ficción, una delgada línea que en momentos parece que no existe y todo es realidad o todo es fantasía.
Ramos, no trata de ubicarnos en un Norte mágico, lleno de las riquezas del salitre, sino que una realidad obscena, parajes desolados, prostíbulos, pueblos llenos de vicios, situaciones pobres, personajes de los arrabales, miserables. No hay belleza, sólo la realidad cruda, un acercamiento a un psicópata que está ligado a ese mundo, que a veces se cree Travis de "Taxi Driver", amante de Luis Dimas, y desierto, sólo desierto.
Una historia, que se introduce en los intestinos revolviéndolos y mostrando a 100 kmp la angustia de las familias, la ineficiencia de una policia - a veces corrupta y estupida - , políticos que se ciegan ante los casos y soluciones parches. Ramos no tiene la necesidad de mentir, retrata el caso desde su periodista, y mediante su publicaciones en el blog Alto Hospicio, produce una obra que publica incluso algunos de los post realizados por los lectores, dándole vitalidad y energía a la novela. De éste modo, fue lanzado al aire, Alto Hospicio, por la editorial Quimantú.
the force that through the fuse drives the flower
the force that through the fuse drives the flower
La fuerza que por el verde talo estimula la flor
estimula mis años verdes; la que agosta la raíz del árbol
es mi destructora ( es la que me destruye).
Y estoy en silencio para decir a la rosa doblada
que mi juventud es torcida por la misma fiebre invernal.
La fuerza que impulsa el agua entre las rocas
estimula mi sangre roja; es la que seca los sonoros ríos
y vuelve cera la mía.
y yo estoy mudo para declarar a mis venas
como la misma boca bebe de las termas.*
La mano que arremolina el agua en la fuente
es la que agita la arena; es la que ata el soplido del viento
y detiene el velo de mi sudario.
Y yo estoy en silencio para decirle al condenado
que de mi arcilla está hecho el limo del verdugo**
Los labios del tiempo absorben al manantial;
el amor gotea y se recoge, pero la sangre derramada
calmará sus dolores.
Y estoy en silencio para decirle al viento del tiempo
como el tiempo ha marcado un cierlo alrededor de las estrellas.
Y estoy en silencio para decirle a la tumba de la amada
que mi sábana va al mismo gusano encorvado.
Dylan Thomas
traducido por R.A.
*: Traduccion ayudadado por Andrés Kazán.
**: El orginal dice:" And i am dumd to tell the hanging man
how of my clay is made the hangman's lime" tuve confusiones con las palabras Hangman and hanging man, así que lo dejé como mejor me parecía. Si alguien tiene una mejor apreciación sobre esa parte sería un gran aporte.
Agradecimientos especiales a quien animo el poema para youtube. http://www.youtube.com/user/poetryanimations
La fuerza que por el verde talo estimula la flor
estimula mis años verdes; la que agosta la raíz del árbol
es mi destructora ( es la que me destruye).
Y estoy en silencio para decir a la rosa doblada
que mi juventud es torcida por la misma fiebre invernal.
La fuerza que impulsa el agua entre las rocas
estimula mi sangre roja; es la que seca los sonoros ríos
y vuelve cera la mía.
y yo estoy mudo para declarar a mis venas
como la misma boca bebe de las termas.*
La mano que arremolina el agua en la fuente
es la que agita la arena; es la que ata el soplido del viento
y detiene el velo de mi sudario.
Y yo estoy en silencio para decirle al condenado
que de mi arcilla está hecho el limo del verdugo**
Los labios del tiempo absorben al manantial;
el amor gotea y se recoge, pero la sangre derramada
calmará sus dolores.
Y estoy en silencio para decirle al viento del tiempo
como el tiempo ha marcado un cierlo alrededor de las estrellas.
Y estoy en silencio para decirle a la tumba de la amada
que mi sábana va al mismo gusano encorvado.
Dylan Thomas
traducido por R.A.
*: Traduccion ayudadado por Andrés Kazán.
**: El orginal dice:" And i am dumd to tell the hanging man
how of my clay is made the hangman's lime" tuve confusiones con las palabras Hangman and hanging man, así que lo dejé como mejor me parecía. Si alguien tiene una mejor apreciación sobre esa parte sería un gran aporte.
Agradecimientos especiales a quien animo el poema para youtube. http://www.youtube.com/user/poetryanimations
jueves, febrero 26, 2009
18-02-2009
No escribo para los amantes
Que se refugian en la oscuridad,
Sino para los seres solitarios
Que fuman tras las ventanas
Observando caer las hojas del otoño
Que quiebran su mirada
Que busca el reflejo del universo
En un bosque cubierto de lejanía
Y ausencias.
No para aquellos que comparten
Sus silencios y recuerdos,
Sino para aquellos que no duermen
En las noches y deliran
Con fantasmas del pasado
Posados sobre un copa de vino,
O con un desierto de muerte.
Que se refugian en la oscuridad,
Sino para los seres solitarios
Que fuman tras las ventanas
Observando caer las hojas del otoño
Que quiebran su mirada
Que busca el reflejo del universo
En un bosque cubierto de lejanía
Y ausencias.
No para aquellos que comparten
Sus silencios y recuerdos,
Sino para aquellos que no duermen
En las noches y deliran
Con fantasmas del pasado
Posados sobre un copa de vino,
O con un desierto de muerte.
lunes, febrero 23, 2009
Georges Brassens
La Mauvaise reputation
Au village, sans prétention,
J'ai mauvaise réputation.
Qu'je m'démène ou qu'je reste coi
Je pass' pour un je-ne-sais-quoi!
Je ne fait pourtant de tort à personne
En suivant mon chemin de petit bonhomme.
Mais les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux,
Non les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux,
Tout le monde médit de moi,
Sauf les muets, ça va de soi.
Le jour du Quatorze Juillet
Je reste dans mon lit douillet.
La musique qui marche au pas,
Cela ne me regarde pas.
Je ne fais pourtant de tort à personne,
En n'écoutant pas le clairon qui sonne.
Mais les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux,
Non les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux,
Tout le monde me montre du doigt
Sauf les manchots, ça va de soi.
Quand j'croise un voleur malchanceux,
Poursuivi par un cul-terreux;
J'lance la patte et pourquoi le taire,
Le cul-terreux s'retrouv' par terre
Je ne fait pourtant de tort à personne,
En laissant courir les voleurs de pommes.
Mais les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux,
Non les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux,
Tout le monde se rue sur moi,
Sauf les culs-de-jatte, ça va de soi.
Pas besoin d'être Jérémie,
Pour d'viner l'sort qui m'est promis,
S'ils trouv'nt une corde à leur goût,
Ils me la passeront au cou,
Je ne fait pourtant de tort à personne,
En suivant les ch'mins qui n'mènent pas à Rome,
Mais les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux,
Non les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux,
Tout l'mond' viendra me voir pendu,
Sauf les aveugles, bien entendu.
viernes, enero 02, 2009
Entrevista a “Los Extraños” tras la muerte del baterista Franco Maldonado (1978-2006) Por Luis González M.
Carlos Pizarro alias "Charles Smooth" nació en la ciudad de Concepción el año 1978. Realizó sus estudios básicos y de secundaría en el colegio municipal San Juan Bautista. Allí conoció a Franco Maldonado y a Juan Castañeda. Forjaron sus amistad en un medio cargado de música, escuchando viejos cassettes robados o grabados.
Crecieron imaginándose sobre un escenario. Adquirieron una extraña devoción a la imagen de Syd Barret y Jim Morrison. Influidos por la música psicodélica, a finales de los 90's, mientras en las radios y en la televisión aparecian "Los prisioneros", ellos fundaban la banda "los viajeros".
La primera pregunta es para introducirnos en el tema de su banda y como han evolucionado. ¿Cómo Formaron la Banda? Dice González.
Yo respondo, dijo Juan.
Ya habíamos salido del colegio y ese verano Charly llegó a mi casa, yo estaba tratando de sacar una canción de Pink Floyd. Entró a mi pieza y me dijo, tengo una idea increíble, tenemos que formar una banda. Tú en la guitarra, Fran en la batería y yo puedo cantar, me dijo. Yo reía obviamente. Y Un par de semanas después estábamos en la casa de Carlos tocando pura mierda, pero tocando.
¿Cómo fueron sus inicios? Pregunta González
Charles responde mientras bebe una cerveza.
En ésa época, después de la dictadura, todos queríamos vivir al límite, emborracharnos, drogarnos y tocar música. Sentíamos que éramos los herederos legítimos del Carpe Diem. En los noventa no sabíamos nada de música, a veces nos juntábamos en la bodega de mi casa a tocar cosas sin sentido, inconexas. A veces Juanito escribía poemas que musicalizábamos, pero nunca resultaron. Fran decía que debíamos volvernos punkies, que eso era lo que llamaba a la gente. Pintarse los pelos de colores y hacer canciones contra el sistema. También lo hicimos. Tocamos un par de veces en el ágora de la Universidad de Concepción. Yo lo veo como nuestra época inicial, de conocerse musicalmente entre nosotros.
Después de eso comenzamos a buscar nuestra propia música. Llegó Luis Sepúlveda como bajista. Él nos ayudó, nos dio nuevas ideas, dijo que los poemas de Juanito eran increíbles, y empezamos a grabarlos. Después de dos años de experimentación musical, el 2000 nos lanzamos con un demo “los valles perdidos”. Incluimos poemas de Juanito y míos.
Ahora pasemos al tema que nos convoca acá. Hace un par de meses Fran tuvo un accidente. ¿Cómo vivieron la pérdida de Fran?, dice González
Hay silencio. Nadie responde. Las miradas están perdidas. Al final Charles dice,
La verdad, no nos gusta mucho tocar el tema, tú que has seguido nuestra carrera, debes saber que a Fran lo conocimos en el liceo. Vivimos cosas, todos vivimos las mismas cosas juntos. Fran era nuestro amigo, más de 20 años juntos. Nos conocíamos, con una sola mirada sabíamos que algo andaba mal. El Fran siempre fue callado, no decía nada. Su pérdida fue como si un huracán nos llevara.
Supimos el accidente en la madrugada. Micky, nuestro representante nos llamó. Nos contó lo que había pasado. Nadie entendía nada.
Llegamos al Hospital. Hay estaba Juanito abrazando a la Negra, la polola de Fran. Durante un minuto me quedé sin habla, sin pensamiento. Por un instante sentí que todo era irreal, como si fuéramos actores de esas películas en donde los zombies son producto de un experimento genético o como un cuadro de Kandisky
La Negra no paraba de llorar. No la podíamos consolar. Juanito le decía cosas para tranquilizarse, que todo iba a estar bien, que Fran se iba a recuperar.
A las 6 de la mañana un doctor nos dijo que Fran había fallecido.
Charles calla.
Juan comienza a hablar. El funeral fue triste, todos estábamos ahí. Mientras sonaba nuestro primer disco.
Juan comienza a llorar.
Chicos tranquilos, dice Micky, pasa a la otra preguntar mejor Lucho.
Y ahora ¿cuáles son los planes para el futuro?
Luis responde.
Pensamos sacar un disco en homenaje a Fran. Luego de eso nos disolveremos.
El silencio envuelve la habitación, nos miramos entre nosotros pero nadie puede hacer un comentario. La noticia impactó mi corazón, lo aceleró, lo entristeció.
Canción del Disco. Viajando por los recuerdos.
"El silencio de la noche me lleva a recorrer el universo.
En un viaje espacial por mundos inexistentes
Reconozco tu voz guiándome por caminos sin fin
En una extraña carretera hacia los inexplorado
A lo indestructible, al centro de universo.
Cada noche el universo explota en tus ojos
Viejo amante de la música.
Desintegrándose las calles bajo tus pies, Compañero.
Tu voz metálica ya no levantará huracanes,
Ni dimensiones perdidas en ocultos callejones
La ciudad parece más triste, más oscura.
Ahora estás frente a las novas y conjuras
Canciones olvidadas en nuestro viaje
Cada noche el universo explota en tus ojos
Viejo amante de la música.
Desintegrándose las calles bajo tus pies, Compañero.
Llenas tus manos del polvo estelar
Y los recuerdos detallados en las estrellas,
Guían tu camino por la autopista hasta el infinito.
Viejo compañero, ahora la habitación para más fría
Sin tus palabras frente al espejo.
Cada noche el universo explota en tus ojos
Viejo amante de la música.
Desintegrándose las calles bajo tus pies, Compañero."
Crecieron imaginándose sobre un escenario. Adquirieron una extraña devoción a la imagen de Syd Barret y Jim Morrison. Influidos por la música psicodélica, a finales de los 90's, mientras en las radios y en la televisión aparecian "Los prisioneros", ellos fundaban la banda "los viajeros".
La primera pregunta es para introducirnos en el tema de su banda y como han evolucionado. ¿Cómo Formaron la Banda? Dice González.
Yo respondo, dijo Juan.
Ya habíamos salido del colegio y ese verano Charly llegó a mi casa, yo estaba tratando de sacar una canción de Pink Floyd. Entró a mi pieza y me dijo, tengo una idea increíble, tenemos que formar una banda. Tú en la guitarra, Fran en la batería y yo puedo cantar, me dijo. Yo reía obviamente. Y Un par de semanas después estábamos en la casa de Carlos tocando pura mierda, pero tocando.
¿Cómo fueron sus inicios? Pregunta González
Charles responde mientras bebe una cerveza.
En ésa época, después de la dictadura, todos queríamos vivir al límite, emborracharnos, drogarnos y tocar música. Sentíamos que éramos los herederos legítimos del Carpe Diem. En los noventa no sabíamos nada de música, a veces nos juntábamos en la bodega de mi casa a tocar cosas sin sentido, inconexas. A veces Juanito escribía poemas que musicalizábamos, pero nunca resultaron. Fran decía que debíamos volvernos punkies, que eso era lo que llamaba a la gente. Pintarse los pelos de colores y hacer canciones contra el sistema. También lo hicimos. Tocamos un par de veces en el ágora de la Universidad de Concepción. Yo lo veo como nuestra época inicial, de conocerse musicalmente entre nosotros.
Después de eso comenzamos a buscar nuestra propia música. Llegó Luis Sepúlveda como bajista. Él nos ayudó, nos dio nuevas ideas, dijo que los poemas de Juanito eran increíbles, y empezamos a grabarlos. Después de dos años de experimentación musical, el 2000 nos lanzamos con un demo “los valles perdidos”. Incluimos poemas de Juanito y míos.
Ahora pasemos al tema que nos convoca acá. Hace un par de meses Fran tuvo un accidente. ¿Cómo vivieron la pérdida de Fran?, dice González
Hay silencio. Nadie responde. Las miradas están perdidas. Al final Charles dice,
La verdad, no nos gusta mucho tocar el tema, tú que has seguido nuestra carrera, debes saber que a Fran lo conocimos en el liceo. Vivimos cosas, todos vivimos las mismas cosas juntos. Fran era nuestro amigo, más de 20 años juntos. Nos conocíamos, con una sola mirada sabíamos que algo andaba mal. El Fran siempre fue callado, no decía nada. Su pérdida fue como si un huracán nos llevara.
Supimos el accidente en la madrugada. Micky, nuestro representante nos llamó. Nos contó lo que había pasado. Nadie entendía nada.
Llegamos al Hospital. Hay estaba Juanito abrazando a la Negra, la polola de Fran. Durante un minuto me quedé sin habla, sin pensamiento. Por un instante sentí que todo era irreal, como si fuéramos actores de esas películas en donde los zombies son producto de un experimento genético o como un cuadro de Kandisky
La Negra no paraba de llorar. No la podíamos consolar. Juanito le decía cosas para tranquilizarse, que todo iba a estar bien, que Fran se iba a recuperar.
A las 6 de la mañana un doctor nos dijo que Fran había fallecido.
Charles calla.
Juan comienza a hablar. El funeral fue triste, todos estábamos ahí. Mientras sonaba nuestro primer disco.
Juan comienza a llorar.
Chicos tranquilos, dice Micky, pasa a la otra preguntar mejor Lucho.
Y ahora ¿cuáles son los planes para el futuro?
Luis responde.
Pensamos sacar un disco en homenaje a Fran. Luego de eso nos disolveremos.
El silencio envuelve la habitación, nos miramos entre nosotros pero nadie puede hacer un comentario. La noticia impactó mi corazón, lo aceleró, lo entristeció.
Canción del Disco. Viajando por los recuerdos.
"El silencio de la noche me lleva a recorrer el universo.
En un viaje espacial por mundos inexistentes
Reconozco tu voz guiándome por caminos sin fin
En una extraña carretera hacia los inexplorado
A lo indestructible, al centro de universo.
Cada noche el universo explota en tus ojos
Viejo amante de la música.
Desintegrándose las calles bajo tus pies, Compañero.
Tu voz metálica ya no levantará huracanes,
Ni dimensiones perdidas en ocultos callejones
La ciudad parece más triste, más oscura.
Ahora estás frente a las novas y conjuras
Canciones olvidadas en nuestro viaje
Cada noche el universo explota en tus ojos
Viejo amante de la música.
Desintegrándose las calles bajo tus pies, Compañero.
Llenas tus manos del polvo estelar
Y los recuerdos detallados en las estrellas,
Guían tu camino por la autopista hasta el infinito.
Viejo compañero, ahora la habitación para más fría
Sin tus palabras frente al espejo.
Cada noche el universo explota en tus ojos
Viejo amante de la música.
Desintegrándose las calles bajo tus pies, Compañero."
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