Una Historia Para EL TANGO
“¿Dónde estarán? pregunta la elegía
De quienes ya no son, como si hubiera
Una región en que el Ayer pudiera
Ser el Hoy, el Aún y el Todavía”
Jorge Luis Borges
Y como el último tango que se toca en la noche
Volverán a callar los Cuatreros
Que se encuentra en las calles de Buenos Aires
Muertos por el puñal de la noche
-Iras vagando como jinete perdido en la sierra-
Que derrama la sangre del miserable
-Y alguna vez fuimos gauchos-
Y fumando y bebiendo aguardiente se iban
- y recuerdas que te dije que morirías-
Como las sombras que escapan del sol.
-tal como debemos morir los cuatreros-
Encerrarías en el ayer la muerte
-Si he de morir será con otro-
Y al miedo lo enterraste con el puñal
-no hay salida para el cuatrero-
En las carnes de tu hermano
-sólo la muerte lo libera de su destino-
Y así fue como debía morir
- somos criminales de la sierra-
Porque su sangre te liberaría.
Volverá el puñal a su dueño
- El tiempo siempre nos ha condenado-
Como el borracho al bar de la esquina
- somos los Cristos de la pampa-
Y el sueño a la noche de tu crimen
- recordás que la última noche fue la más silenciosa-
Que se muestra como el ayer en los arrabales de Buenos Aires
- y la más fría en la sierra-
Con sus peleas al son del tango de olvidos y recuerdos
-que no conciliamos el sueño ni con la bebida-
Que se encuentra en las viejas calles
- fue el tiempo quien te atrapó-
Aquellas calles que muestran al vagabundo
- que nos hizo lo que somos-
Soñando con los crímenes y bebiendo el vino amargo
- como un Cristo pagás ahora-
Ahora no eres más que una historia
- Lo sé, nunca fui bueno-
Que no será ni del tango, serás un cuento
- pero la sangre derramada no debe pagarse con el puñal-
Un hombre que se imagina, que sale de boca en boca
- con ése puñal que derramó tantas vida-
No eres más que una creación que no será parte del tango
-ojo por ojo, puñal por puñal-
Ya no estarás en la sierra, libre.
Nadie recuerda tu rostro, tus manos
- Soy un fantasma más de las calles-
Nadie hablará de vos, más que en historias de ebrios
- seré un gaucho más muerto por cuatrero-
Nadie recordará ése puñal fatal
- Con mi sangre se perdonará la muertes-
El olvido te nublará, ni la sierra recordará tus rastros en la tierra.
Una ciudad oscura, en sus sucias calles
Esconde mitos y leyendas de hombres inexistentes
Seres que el tiempo ha tragado como agujero negro
-Dejás de ser el personaje de la pampa
Volverás a la mítica escuela de la calle
Con ese puñal bajo la camisa-
Aquí, no hay héroes, sólo
Las palabras y el puñal
El asalto y la noche fría
Donde no queda más que el olor a la sangre mezclada
Con la pólvora y el sonido de la bala
Tímida, infalible y asesina
-Alguien en el recuerdo toca en Buenos Aires
Un tango
Recita tu historia
Un cuatrero, el puñal y la muerte-
Alguien baila (en los acordes
Se escuchan historias de nuestras vidas)
Como un tango enfermo
Un bandoneón que dejó olvidado
En perdidas calles, las miradas
Que provocan escalofríos en los muertos del tango
Y el puñal.
